Nous n'avons plus de sel,

plus d'épices à bonheur.

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Nous courons.

Nous mourrons.

De peur, avant notre heure.

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Nous ne sommes plus seuls.

Nous sommes dix,

nous sommes cent vingt millions.

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Nous comptons.

Sur les uns, sans les autres.

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Nous vivons.

Et nous sommes autre chose.

 

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